У меня до сих пор перед глазами стоит одна картина.

Женщина, укутанная с ног до головы в синюю бурку, стоит посреди дороги. Иногда с младенцем на руках. Мимо с двух сторон несутся фуры, поднимая такие клубы пыли, что через несколько секунд ее почти не видно.

И так было не один раз. Каждый раз, когда мы проезжали мимо такой фигуры посреди дороги, внутри что-то неприятно сжималось. Из головы эти кадры не уходят до сих пор.

Пока мы ехали по Афганистану, в машине то и дело возвращались к одному разговору: насколько судьба человека зависит от точки на карте, где он родился. Любимая идея о том, что «каждый сам кузнец своего счастья», звучит очень убедительно… пока не представляешь, что мог родиться женщиной в Афганистане.

В этот момент понимаешь, что место рождения - это не просто точка на карте. Иногда это обстоятельство, которое определяет почти всю твою жизнь еще до того, как ты сделал первый самостоятельный выбор.